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Bisogna essere davvero determinati per andare in Russia - determinati a partire (bisogna chiedere un visto turistico venti giorni prima della partenza minimo) e determinati a restare (leggete sotto). Perciò, a metà di questo soggiorno, mi propongo di rispondere ad alcune FAQ.

ma in Russia si paga con l’euro?
ehm, no. L’euro è riconosciuto ufficialmente come valuta straniera da relativamente poco tempo. Un rublo vale 0,029 centesimi.

quanto costa un caffè?
70 rubli, circa 1 euro e mezzo. La Russia non è economica, no.

ma come si comunica coi russi? parlano inglese?
ehm, no. Ma guardate alla bright side della faccenda: è come trovarsi sul set di Lost in Translation.

ah. ma i russi almeno sanno chi è Scarlett Johansson?
si, le sue gigantografie della L’Oreal campeggiano in tutta Mosca.

ma le russe sono gnocche?
“Moscow girls make me sing and shout” recita una certa canzone che, in maniera un po’ scontata, viene subito in mente.

ed i russi sono manzi?
no. Tranne che vi piaccia il genere Ivan Drago.

ma in Russia ascoltano indie?
il 29 c’è una roba indie al Presbyna Park. Suonano i Calla ed, ahimè, Beirut. Ma non tocchiamo questo tasto, che è dolente.

arrivano in Russia i film americani?
da diversi anni la Russia è iperamericanizzata. Oggi gli adolescenti qui fanno code lunghissime davanti a McDonald e comprano da Tommy Hilfiger e Calvin Klein.

qual’è la cosa più figa che può capitarti di vedere a Mosca?
la mummia di Lenin nel suo mausoleo. Si, proprio la mummia. Sottovetro. Accanto a lui, fino al 1956, c’era anche la mummia di Stalin. Adesso invece è sepolto nella parte posteriore del monumento, vicino a Gorky e Gagarin.

perchè non c’è una fotografia della mummia?
perchè all’entrata ti vengono sequestrati tutti i macchinari fotografici, inclusi i telefonini.

com’è Mosca?
postmoderna.

The Beatles - Back in the USSR (clicca e basta)

La scomparsa dell’Autore è cosa buona e giusta a mio modo di vedere, voglio dire, mi ci sono laureata; ma mi sembra doveroso segnalare la mancanza della mia firma sotto l’articolo(ne) - file under osservazione partecipante - sulla K Records che trovate sul Mucchio Extra in uscita questi giorni.

Comunque, voglio guardare al lato positivo della faccenda: grazie ad una specie di sfortunato typo, finalmente mi sento pienamente integrata nell’empireo post-moderno.

Alle 19.58 l’antenna della televisione ha ceduto.

Abbiamo provato e riprovato a ri-sintonizzare i canali, ma da queste parti assolutamente spredute del Salento (fraz. di fraz. di fraz. di fraz. di Porto Cesareo) non c’è segnale. Sulla cima della casa, che è una casa al mare, non abbiamo nessun ricevitore ed il primo paesaggio tipico dei tetti di una città che non è Bologna (cioè quasi tutte le altre), pieno di antenne storte che fioriscono dai tetti, è a KM di distanza.

Allora mi è sembrato di essere nell’ibrido assurdo di un film di Fantozzi incrociato geneticamente con McGyver. Io dicevo “si. si si. no. no. no.più sopra. più sotto! più a destra! ecco! non lasciare! no, no no…ecco ecco!” mentre lui dapprima ha legato l’antenna con la garza adesiva medica (unico scotch reperibile) alla porta, poi ha poggiato l’altra protuberanza su di uno sgabello, poi ne ha impilato sopra un altro per raggiungere la posizione in cui lo schermo era più chiaro ed il segnale migliore, poi ci siamo accorti che solo quando toccavamo l’antenna, facendoci conduttori viventi d’energia, vedevamo una palla muoversi sul campo. Allora lui ha tolto il coperchio metallico dell’immondizia, lo ha usato come conduttore impilandolo sul secondo sgabello impilato e la nostra finale azzurra è iniziata con alcuni, molti, minuti di ritardo, sul rigore di quel porco di Zidane (ZiZou, Zissou, viene in mente niente?)

Io non ho una bandiera, ma poco prima di andare via da Bologna ho comprato un vestito verde, uno bianco ed un paio di ballerine rosse. Non l’ho fatto apposta, giuro. Ma ultimamente, durante le partite, avvicinare i tre oggetti alla tv componendo il tricolore era il mio incantesimo di vittoria.

Mangiamo del pollo allo spiedo in un silenzio assoluto ed irreale della campagna, mentre la casa è avvolta nel buio. Nessuna delle solite trombette spaccatimpani cittadine. Solo qualche vociare lontano di bambini che ai supplementari si sono rotti le palle di fissare uno schermo verdastro dove gira una palla quasi a vuoto.

Il nostro team di supporto siamo io ed un americano che miracolosamente ormai sa tutti i nomi dei giocatori a memoria, qualcuno con soprannomi: Camoranesi è il Ronin, Buffon è The Chocolate Bar (perchè vestito tutto d’oro come il biglietto dorato Wonka) e tutti i francesi sono neri perchè i migliori giocatori vengono pescati nella banlieu, così come, se perdono, il CT francese con la sua elegant suit potrà tornare ai suoi libri di filosofia.
Zidane è Zidane ed è uno stronzo.

Quando finisce fuori dalla villa ancora non si sente quasi niente. Uno o due clacson distanti. Io decido di festeggiare come posso, il che sarebbe uscire nel prato nerastro, entrare in macchina e suonare il clacson per un minuto, per rompere la tranquillità delle stelle.

Vorremmo essere a Bologna, in Piazza. O a Bari. Che mia madre quando mi chiama da casa non riesco quasi a sentire la sua voce, che è coperta dal frastuono dei fuochi d’artificio. Eppure essere qui è bello, surreale quindi altrettanto magico. Nella fraz. di fraz. di fraz. di fraz. di Porto Cesareo il nostro two people team italo-americano celebra in modo molto semplice, con un milione di bottiglie di 33cl di Birra Raffo e sorrisi.

L’ho detto io, che questo è un anno strano.

Autorun vi offre una nuova rubrica illustrata dedicata alle women-in-music che tutti vorremmo essere.

chi: Eleanor Friedberger of the Fiery Furnaces
cosa guardare: Benton Harbour Blues video (stream)
perchè: per la frangetta killer, lo stile da vendere e la voce androgina
catchphrase: “and I swear that the pin in my hair got stuck in my head”
gossip solo parzialmente interessante: donna (o ex donna) del leader di un’altra pop band ormai in declino il cui acronimo è FF, come Fiery Furnaces

Tenere un blog per quasi due anni, alternando periodi di grande eloquenza (interiore) a grandi periodi di silenzio (interiore) mi ha insegnato che scrivere della propria mancanza di ispirazione è materiale perfettamente plausibile per un post. Essendo Autorun un blog-ormai-sito musicale, scrivere una cosa del genere equivale ad ammettere di essere immerso in una palude in cui i suoni, purtroppo o per fortuna, non penetrano affatto. Equivale ad ammettere di avere le orecchie foderate di quella roba in cui sono confezionate di solito le uova, quelli che qualche volta, se si visita una cantina adibita a studio di registrazione, si trovano attaccati alle pareti per non dare fastidio ai vicini petulanti.

Tenere un blog-ormai-sito muiscale però mi ha anche insegnato che l’ammettere una cosa del genere equivale anche ad avere un desiderio sempre più stringente di uscire da quella palude; significa avere raggiunto uno zenith di insofferenza verso la propria insofferenza. Perchè essere insofferenti verso le cose che si amano davvero è, semplicemente, triste. E la palude, in cui all’inizio si cammina tranquilli, si trasforma in un gorgo di sabbie mobili come quella in cui affonda Artax, il cavallo dell’eroe Atreyu de La Storia Infinita.

Il problema però è se possibile ancora più complesso: quando si è tristi, la musica si ricomincia sempre ad ascoltarla. Ci sono persone, per esempio le persone cresciute e nutrite di certe cose arcinote di Hornby, che sanno bene che quando si è tristi c’è una sola cosa da fare - ascoltare della musica. Allora, per conseguenza logica, non è che non si ascolta la musica, o si cessa di amarla spasmodicamente, perchè si è tristi. Si cessa di non poterne fare a meno quando le si è indifferenti (quante volte le abbiamo ripetute, queste cose, sui nostri blog o nella nostra testa?). Indifferenti e/o insofferenti, appunto.

Io mi godo un’estate senza anthems e senza comunioni che ancora non mi godo fino in fondo, anche se, credo, dirmi annoiata mi fa sentire un po’ sconfitta. Allora, ho pensato - splendido paradosso per una persona che ha appena scritto che la musica non le “dice niente” - se di questo post in fin dei conti non ci avete capito un accidentaccio di niente, ascoltate questa canzone.

Cat Power - Colors and the Kids